El miedo a la muerte me atormentó durante un año. Lloraba cada vez que alguien dejaba caer un vaso o rompía un cuadro. Pero incluso entonces, eso pasó; me quedó una tristeza imborrable. No era que algo hubiera sucedido. Era peor: me había dado cuenta de lo que siempre había estado conmigo sin que me percatara. Arrastraba esta nueva conciencia como una piedra atada a mi tobillo. Adondequiera que iba, me seguía. Solía componer pequeñas canciones tristes en mi cabeza. Elogiaba las hojas que caían. Imaginaba mi muerte de cien maneras diferentes, pero el funeral siempre era igual: de algún lugar de mi imaginación, se desplegaba una alfombra roja. Porque después de cada muerte secreta que moría, mi grandeza siempre era descubierta.
– Nicole Krauss –

El miedo a la muerte me atormentó durante un año. Lloraba cada vez que alguien dejaba caer un vaso o rompía un cuadro. Pero incluso entonces, eso pasó; me quedó una tristeza imborrable. No era que algo hubiera sucedido. Era peor: me había dado cuenta de lo que siempre había estado conmigo sin que me percatara. Arrastraba esta nueva conciencia como una piedra atada a mi tobillo. Adondequiera que iba, me seguía. Solía componer pequeñas canciones tristes en mi cabeza. Elogiaba las hojas que caían. Imaginaba mi muerte de cien maneras diferentes, pero el funeral siempre era igual: de algún lugar de mi imaginación, se desplegaba una alfombra roja. Porque después de cada muerte secreta que moría, mi grandeza siempre era descubierta.

La historia del amor

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