El vals de mi papá: El whisky en tu aliento Podría marear a un niño pequeño; Pero me aferré como a la muerte: Tal vals no era fácil. Jugamos hasta que las sartenes Se deslizaron del estante de la cocina; El rostro de mi madre No pudo dejar de fruncir el ceño. La mano que sostenía mi muñeca Estaba magullada en un nudillo; En cada paso que perdías Mi oreja derecha raspaba una hebilla. Marcabas el ritmo en mi cabeza Con una palma dura y cubierta de tierra, Luego me llevaste a la cama bailando el vals Todavía aferrado a tu camisa.
– Theodore Roethke –