Dijo que se había lastimado contra una pared o que se había caído. Pero probablemente había alguna otra razón para la herida, el hombro vendado. Con un gesto bastante brusco, extendiendo la mano hacia un estante para bajar unas fotografías que quería mirar, el vendaje se soltó y un poco de sangre corrió. Lo volví a atar, tomándome mi tiempo para vendarlo; él no sentía dolor y me gustaba mirar la sangre. Era algo de mi amor, esa sangre. Cuando se fue, encontré, frente a su silla, un trapo ensangrentado, parte del vendaje, un trapo para tirar directamente a la basura; y me lo puse en los labios y lo mantuve allí un buen rato: la sangre del amor contra mis labios.
– Constantinos P. Cavafis –