Fui a la biblioteca. Miré las revistas, las fotos que contenían. Un día fui a las estanterías y saqué un libro. Era Winesburg, Ohio. Me senté en una larga mesa de caoba y comencé a leer. De repente, mi mundo se puso patas arriba. El cielo se me vino abajo. El libro me envolvió. Me brotaron las lágrimas. Mi corazón latía con fuerza. Leí hasta que me ardieron los ojos. Me llevé el libro a casa. Leí otro libro de Anderson. Leí y leí, y estaba desconsolada, sola y enamorada de un libro, de muchos libros, hasta que surgió de forma natural, y me senté allí con un lápiz y un cuaderno largo, e intenté escribir, hasta que sentí que no podía continuar porque las palabras no fluían como en Anderson, solo fluían como gotas de sangre de mi corazón.
– Juan Fante –

Fui a la biblioteca. Miré las revistas, las fotos que contenían. Un día fui a las estanterías y saqué un libro. Era Winesburg, Ohio. Me senté en una larga mesa de caoba y comencé a leer. De repente, mi mundo se puso patas arriba. El cielo se me vino abajo. El libro me envolvió. Me brotaron las lágrimas. Mi corazón latía con fuerza. Leí hasta que me ardieron los ojos. Me llevé el libro a casa. Leí otro libro de Anderson. Leí y leí, y estaba desconsolada, sola y enamorada de un libro, de muchos libros, hasta que surgió de forma natural, y me senté allí con un lápiz y un cuaderno largo, e intenté escribir, hasta que sentí que no podía continuar porque las palabras no fluían como en Anderson, solo fluían como gotas de sangre de mi corazón.

Sueños de Bunker Hill

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