Me sirve un trozo recién salido del horno. Un poco de vapor sale de las ranuras de arriba. Azúcar y especias —canela— quemadas en la corteza. Pero lleva esas gafas oscuras en la cocina a las diez de la mañana —todo bonito— mientras me ve partir un trozo, llevármelo a la boca y soplarle. La cocina de mi hija, en invierno. Le meto el tenedor al pastel y me digo a mí mismo que no lo toque. Dice que lo ama. No podría ser peor.
– Raymond Carver –