Mira, Miranda —dijo—, esos veinte largos años que nos separan. Tengo más experiencia de vida que tú, he vivido más, he traicionado más y he visto más traiciones. A tu edad, uno rebosa de ideales. Piensas que, como a veces puedo distinguir entre lo trivial y lo importante en el arte, debería ser más virtuoso. Pero no quiero ser virtuoso. Mi encanto (si es que lo tengo) para ti reside simplemente en la franqueza. Y en la experiencia. No en la bondad. No soy un buen hombre. Quizás moralmente sea incluso más joven que tú. ¿Puedes entenderlo?
– Juan Fowles –

Mira, Miranda —dijo—, esos veinte largos años que nos separan. Tengo más experiencia de vida que tú, he vivido más, he traicionado más y he visto más traiciones. A tu edad, uno rebosa de ideales. Piensas que, como a veces puedo distinguir entre lo trivial y lo importante en el arte, debería ser más virtuoso. Pero no quiero ser virtuoso. Mi encanto (si es que lo tengo) para ti reside simplemente en la franqueza. Y en la experiencia. No en la bondad. No soy un buen hombre. Quizás moralmente sea incluso más joven que tú. ¿Puedes entenderlo?

El coleccionista

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