Bajó los escalones del sótano. Vio una foto imaginaria enmarcada que se filtraba en la pared: un secreto silencioso y sonriente. A pocos metros, era un largo camino hasta las lonas y el surtido de latas de pintura que protegían a Max Vandenburg. Quitó las lonas más cercanas a la pared hasta que quedó un pequeño pasillo por donde mirar. La primera parte de él que vio fue su hombro, y a través del estrecho hueco, lentamente, con dolor, metió la mano hasta que se posó allí. Su ropa estaba fresca. No despertó. Podía sentir su respiración y su hombro moviéndose ligeramente hacia arriba y hacia abajo. Durante un rato, lo observó. Luego se sentó y se recostó. El aire soñoliento parecía haberla seguido. Las palabras garabateadas de «práctica» se alzaban magníficamente en la pared junto a las escaleras, irregulares, infantiles y dulces. Observaban mientras el judío oculto y la niña dormían, mano con hombro. Respiraban. Pulmones alemanes y judíos.
La ladrona de libros
Markus Zusak
📲 Copia este código QR para compartir la frase dónde quieras
¿Quieres publicar tus pensamientos, reflexiones o tus propias frases?
Publica tus obras