Es el latido de mi corazón. La forma en que permanezco despierta, jugando con las sombras que trepan lentamente por mi pared. La suave luz de la luna que se cuela por mi ventana y el sonido de un coche solitario en algún lugar lejano, donde también anhelo estar, creo. Es la forma en que pensé que mi vagabundeo inquieto había terminado, que había encontrado lo que creía haber encontrado, o quería, o necesitaba, y comencé a recoger mis pertenencias. Construir un hogar. A salvo tras la comodidad de estas cuatro paredes y una puerta cerrada. Porque por mucho que lo intentara, fingiera o me imaginara como parte de toda la gente de ahí fuera, seguía siendo yo la que cerraba la puerta con llave cada noche. Apagaba el teléfono y soplaba las velas para que nadie supiera que estaba en casa. Porque nunca me sentí realmente cómoda con las expectativas de mi personalidad y quería mantenerme a solas. Y porque últimamente no me ha impresionado mucho. Ni la gente, ni los lugares. Ni la forma en que alguien dijo que me amaba y luego poco a poco cambió de opinión.
– Charlotte Eriksson –

Es el latido de mi corazón. La forma en que permanezco despierta, jugando con las sombras que trepan lentamente por mi pared. La suave luz de la luna que se cuela por mi ventana y el sonido de un coche solitario en algún lugar lejano, donde también anhelo estar, creo. Es la forma en que pensé que mi vagabundeo inquieto había terminado, que había encontrado lo que creía haber encontrado, o quería, o necesitaba, y comencé a recoger mis pertenencias. Construir un hogar. A salvo tras la comodidad de estas cuatro paredes y una puerta cerrada. Porque por mucho que lo intentara, fingiera o me imaginara como parte de toda la gente de ahí fuera, seguía siendo yo la que cerraba la puerta con llave cada noche. Apagaba el teléfono y soplaba las velas para que nadie supiera que estaba en casa. Porque nunca me sentí realmente cómoda con las expectativas de mi personalidad y quería mantenerme a solas. Y porque últimamente no me ha impresionado mucho. Ni la gente, ni los lugares. Ni la forma en que alguien dijo que me amaba y luego poco a poco cambió de opinión.

Otro vagabundo perdido por amor: Historias de Berlín sobre partir y llegar

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