En los años en que no pude verlo, llegué a conocer a mi padre a través de la fotografía. Mis percepciones de él se forjaron en cuadrados en blanco y negro que robaban un instante de la historia y lo inmortalizaban entre las páginas de un álbum familiar. Cuando evocaba la imagen del hombre, me llegaba congelada, con bordes negros, plana. Estaba pálido sobre los pliegues de su uniforme, enmarcado por la estela espumosa de algún barco, con gotas de sol atrapadas en los botones de su chaqueta. Me guiñaba un ojo desde los puertos de descanso de innumerables lugares exóticos. Con una letra atroz, garabateaba palabras acartonadas y forzadas al desconocido que llevaba su nombre y sus rasgos, contándole aventuras lejanas, travesuras bajo soles más abrasadores que el que brillaba sobre el Gran Reich Alemán.
– Miles Watson –