Se sujetaba la pierna derecha, pero la sangre le empapaba los dedos y le corría por la mano hasta la manga. La intuición me había servido de nuevo: mi patada le había arrebatado la pistola automática una fracción de segundo antes de que pudiera apretar el gatillo. La segunda patada fue a su cara. Lo mandó volando unos dos metros. Apunté a su cabeza, pero algo me detuvo; uno de nuestros hombres soltó un grito a mis espaldas. Otra bala pasó silbando a mi lado. Al parecer, este muyahidín no era el único aquí. De nuevo, apunté a su cabeza, pero algo me detuvo otra vez. Vi cómo le temblaban las manos. Noté el horror en sus ojos. «¡Es solo un niño!», pensé, y apreté el gatillo.
– Vladislav Tamarov –

Se sujetaba la pierna derecha, pero la sangre le empapaba los dedos y le corría por la mano hasta la manga. La intuición me había servido de nuevo: mi patada le había arrebatado la pistola automática una fracción de segundo antes de que pudiera apretar el gatillo. La segunda patada fue a su cara. Lo mandó volando unos dos metros. Apunté a su cabeza, pero algo me detuvo; uno de nuestros hombres soltó un grito a mis espaldas. Otra bala pasó silbando a mi lado. Al parecer, este muyahidín no era el único aquí. De nuevo, apunté a su cabeza, pero algo me detuvo otra vez. Vi cómo le temblaban las manos. Noté el horror en sus ojos. «¡Es solo un niño!», pensé, y apreté el gatillo.

Afganistán: La historia de un soldado ruso

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