Ginger Gilmour

Un gran filósofo dijo una vez: «Somos lo que contemplamos». Y en estos tiempos modernos, cuando la humanidad se enfrenta constantemente a imágenes de conflicto y desastres mundiales, parece muy importante contemplar la belleza. Se ha convertido en mi cruzada personal como artista crear imágenes que eleven y nutran el corazón humano; crear aquello que sirva como recordatorio de lo sagrado y bello dentro del drama de la vida. Desde que tengo memoria, mi naturaleza más profunda siempre ha sido realizar actos de bondad y crear, desde salvar animales perdidos hasta organizar eventos benéficos; desde criar a mis cuatro hijos hasta ahora dar a luz al «Arte de la Belleza».
– Ginger Gilmour –

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Un gran filósofo dijo una vez: «Somos lo que contemplamos». Y en estos tiempos modernos, cuando la humanidad se enfrenta constantemente a imágenes de conflicto y desastres mundiales, parece muy importante contemplar la belleza. Se ha convertido en mi cruzada personal como artista crear imágenes que eleven y nutran el corazón humano; crear aquello que sirva como recordatorio de lo sagrado y bello dentro del drama de la vida. Desde que tengo memoria, mi naturaleza más profunda siempre ha sido realizar actos de bondad y crear, desde salvar animales perdidos hasta organizar eventos benéficos; desde criar a mis cuatro hijos hasta ahora dar a luz al «Arte de la Belleza».

Memorias del lado luminoso de la luna

Autor FraseaME

Ginger Gilmour

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Joyce Cary

Nada es una obra maestra —una verdadera obra maestra— hasta que tiene unos doscientos años. Un cuadro es como un árbol o una iglesia: hay que dejarlo crecer hasta convertirse en una obra maestra. Lo mismo ocurre con un poema o una nueva religión. Empiezan siendo un montón de palabras raras. Nadie sabe si son tonterías o un regalo del cielo. Y los únicos que les dan importancia son un montón de chiflados o locos, o pobres ingenuos que no saben nada. Fíjense en el cristianismo. Al principio, solo eran semillas flotando, todo tipo de semillas. Pasó mucho tiempo antes de que una de ellas creciera hasta convertirse en un árbol lo suficientemente grande como para matar a las demás y protegerlas de la lluvia. Y solo cuando el árbol ha sido cortado en tablones y convertido en una casa, y la casa se ha vuelto bastante vieja, y unas cincuenta generaciones de cabezas huecas comunes y corrientes que no distinguen una obra de arte de un retrete público, han estado clavando clavos en las vigas de la cocina para colgar jamones, y atornillando ganchos en las paredes para látigos, pistolas, fotografías y calendarios, y midiendo a los niños en los marcos de las ventanas, y abriendo un nuevo armario debajo de las escaleras para guardar el queso, y asesinando a sus esposas en la trastienda y enterrándolas bajo las losas del sótano, es que empieza a parecer una religión. Y cuando todo el lugar está lleno de podredumbre seca y fantasmas y huesos viejos y los estantes se están rompiendo con libros viejos y arborizados que nadie podría leer si lo intentara, y los pisos del ático se abomban a través de los techos de los sirvientes con baúles viejos y botas altas y gasoliers y maniquíes de costurera y vestidos de baile y casas de muñecas y sillas de montar de poni y trabucos y jaulas de loros y uniformes y cartas de amor y jarras sin asas y macetas nupciales decoradas con nomeolvides y un trozo fuera en el fondo, entonces se convierte en una verdadera fe antigua, una obra maestra de la que la gente realmente puede sacar algo, cada uno para sí mismo. Y entonces, por supuesto, todos siguen diciendo que debería ser derribado de inmediato, porque es una molestia insalubre.
– Joyce Cary –

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