Pensó en intentar explicar algo que había notado recientemente sobre sí mismo: que si alguien lo insultaba a él o a alguno de sus amigos, no le importaba demasiado. En cambio, si alguien insultaba una novela, un cuento o un poema que amaba, algo visceral y volcánico se desataba en su interior. No estaba seguro de qué significaba esto, salvo quizás que había confundido la vida con el arte, al revés, completamente desquiciado.
– Julian Barnes –