Categoría: Alexander Pushkin

Alexander Pushkin

entregado una vez más a la inacción, vacío de espíritu y solo, se instaló, distraído, en hacer suyas las mentes de los demás; coleccionando libros, apiló un estante lleno, leyó, leyó, ni uno solo fue útil: aquí había aburrimiento, allí pretensión; a este le faltaba conciencia, a aquel sentido; todos estaban encadenados por diferentes grilletes; y, habiendo perdido el tiempo su dominio, lo nuevo seguía delirando sobre lo viejo. Como mujeres, ahora abandonaba los libros, y de luto traía tafetán sobre la polvorienta multitud del estante.
– Alexander Pushkin –

Alexander Pushkin

He sobrevivido a todo deseo, Mis sueños y yo nos hemos distanciado; Solo mi dolor queda intacto, Los destellos de un corazón vacío. Las tormentas de la dispensación despiadada Han entumecido mi guirnalda florida, Vivo en solitaria desolación Y me pregunto cuándo llegará mi fin. Así, en una rama desnuda de un árbol, azotada Por el frío silbante del invierno tardío, Una sola hoja que ha sobrevivido Su estación seguirá temblando.
– Alexander Pushkin –