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David Nicholls

Para su trigésimo cumpleaños, había llenado una discoteca entera cerca de Regent Street; la gente hacía cola en la acera para entrar. La tarjeta SIM de su móvil, que llevaba en el bolsillo, rebosaba de números de teléfono de los cientos de personas que había conocido en los últimos diez años, y sin embargo, la única persona con la que había querido hablar en todo ese tiempo estaba ahora en la habitación de al lado.
– David Nicholls –

David Nicholls

No, sentía que esta era la vida real, y si ya no era tan curiosa ni apasionada como antes, era de esperar. Sería inapropiado, indigno, a los treinta y ocho años, llevar a cabo amistades o romances con el ardor e intensidad de una joven de veintidós. ¿Enamorarse así? ¿Escribir poesía, llorar con canciones pop? ¿Arrastrar a la gente a cabinas fotográficas, dedicar un día entero a grabar una cinta recopilatoria, preguntar a la gente si querían compartir la cama, solo por compañía? Si hoy en día citabas a Bob Dylan, a T.S. Eliot o, Dios no lo quiera, a Brecht, la gente sonreiría educadamente y retrocedería discretamente, ¿y quién podría culparlos? Ridículo, a los treinta y ocho años, esperar que una canción, un libro o una película te cambiaran la vida. No, todo se había estabilizado y calmado, y la vida transcurría con un zumbido general de comodidad, satisfacción y familiaridad. Ya no habría más altibajos que te pusieran los nervios de punta. Los amigos que tenían ahora serían los mismos dentro de cinco, diez o veinte años. No esperaban volverse ni mucho más ricos ni mucho más pobres; esperaban mantenerse sanos un tiempo más. Atrapados en el medio; de clase media, de mediana edad; felices en el sentido de que no eran excesivamente felices. Finalmente, ella amaba a alguien y tenía bastante confianza en que era correspondida. Si alguien le preguntaba a Emma, como a veces sucedía en las fiestas, cómo se habían conocido ella y su marido, ella respondía: «Crecimos juntos».
– David Nicholls –