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David Nicholls

Así que ahora eran amigos por correspondencia, Emma componiendo cartas largas e intensas repletas de chistes y subrayados, bromas forzadas y anhelos apenas disimulados; actos de amor de dos mil palabras en papel de correo aéreo. Las cartas, como cintas recopilatorias, eran en realidad vehículos para emociones no expresadas y era evidente que les dedicaba demasiado tiempo y energía. A cambio, Dexter le enviaba postales con franqueo insuficiente: «Ámsterdam es una LOCURA», «Barcelona es una LOCURA», «Dublín es GENIAL. Estoy fatal esta mañana». Como escritor de viajes, no era Bruce Chatwin, pero aun así ella metía las postales en el bolsillo de un abrigo grueso durante largos y reflexivos paseos por Ilkley Moor, buscando algún significado oculto en «¡VENECIA COMPLETAMENTE INUNDADA!».
– David Nicholls –

David Nicholls

Sería inapropiado e indigno, a los 38 años, llevar las amistades o los romances con el ardor o la intensidad de una persona de 22. ¿Enamorarse así? ¿Escribir poesía? ¿Llorar con canciones pop? ¿Arrastrar a la gente a cabinas de fotos? ¿Dedicar un día entero a grabar una cinta recopilatoria? ¿Preguntar a la gente si quiere compartir tu cama, solo por compañía? Si hoy en día le citaras a alguien a Bob Dylan, T.S. Eliot o, Dios no lo quiera, a Brecht, te sonreirían educadamente y retrocederían discretamente, ¿y quién podría culparlos? Es ridículo, a los 38 años, esperar que una canción, un libro o una película te cambien la vida.
– David Nicholls –