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Morgan Matson

Lo único que pude determinar fue que debía ser agradable de ver si se trataba de una casa a la que estabas pensando mudarte. Pero no tan agradable si era la casa de la que te estabas mudando. Casi podía oír al Sr. Collins, quien había sido mi profesor de inglés de quinto grado y seguía siendo el profesor más intimidante que jamás había tenido, gritándome. «Amy Curry», aún podía oírlo entonar, «¡nunca termines una oración con una preposición!». Molesta porque después de seis años todavía me corregía mentalmente, le dije al Sr. Collins en mi cabeza que se fuera a la mierda.
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Se quedó de pie y me miró un momento, observando mi atuendo. «Estás guapísima.» «¿Qué? ¿Yo?» Tartamudeé, completamente desconcertada. «Sí», dijo, sin dejar de mirarme. «Oh. Eh, gracias. Quiero decir, no es que no lo estés, pero no estoy seguro de que debas… quiero decir…» «Oh, no», dijo Roger rápidamente, y pude ver que se estaba sonrojando de nuevo. «No. Quiero decir… me refería a lo que llevas puesto. ¿Vas a tener demasiado calor?»
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Mientras contemplaba el agua, me di cuenta de que no había adónde ir, adónde huir. Y solo me quedaba quedarme aquí, enfrentando esta terrible verdad. Sentí, mientras más lágrimas caían, lo cansada que estaba, un cansancio que nada tenía que ver con la hora. Estaba cansada de huir de esto, cansada de fingir que todo estaba bien cuando nunca, jamás, había estado peor.
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