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Por alguna razón, la visión de la nieve cayendo sobre el fuego siempre me hace pensar en el mundo antiguo: legionarios con pieles de oveja calentándose junto a un brasero; altares de montaña donde las ofrendas brillan entre pilares invernales; centauros con antorchas galopando junto a un mar helado; formas dispersas y descoordinadas de un pasado fabuloso, infinitamente alejadas de la vida; y, sin embargo, trayendo consigo recuerdos de cosas reales e imaginarias. Estas proyecciones clásicas, y algo en las actitudes físicas de los hombres al apartarse del fuego, me sugirieron de repente la escena de Poussin en la que las Estaciones, de la mano y mirando hacia afuera, caminan al ritmo de las notas de la lira que toca el anciano alado y desnudo. La imagen del Tiempo trajo consigo pensamientos sobre la mortalidad: de seres humanos, mirando hacia afuera como las Estaciones, moviéndose de la mano con una medida intrincada: avanzando lentamente, metódicamente, a veces con cierta torpeza, en evoluciones que toman una forma reconocible: o irrumpiendo en giros aparentemente sin sentido, mientras los compañeros desaparecen solo para reaparecer, dando una vez más patrón al espectáculo: incapaces de controlar la melodía, incapaces, tal vez, de controlar los pasos de la danza.
– Anthony Powell –