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Ahora que sus hijos habían crecido y se habían hecho a sí mismos, y también sus propios hijos, no había nadie que necesitara más que la idea de él, y pensó que tal vez por eso tenía esa sensación persistente, esa sensación de que había cosas que tenía que saber por sí mismo, solo por sí mismo. Sabía, por supuesto que sabía, que la vida no se parecía en nada a esas novelas que leía Jenny, que avanzaba a trompicones, rebotando de una cosa a otra, hasta que simplemente se detenía, sin que nada se resolviera de forma ordenada. Recordaba la angustia de sus hijos en diferentes momentos, al suspender un examen o perder una carrera, con una novia. Sabía que no podían creerle, pero aun así intentaba decirles que pasaría, que se asombrarían, al mirar atrás, de pensar que algo había importado. Pensó en sí mismo, pensó en cosas que le habían parecido tan importantes, tan llenas de significado cuando tenía veinte o cuarenta años, y pensó que tal vez, después de todo, era como los libros de Jenny. Pistas falsas y distracciones, todos esos personajes y observaciones que parecían tan centrales, tan significativos mientras la historia se desarrollaba. Pero al final te dabas cuenta de que lo crucial era en realidad otra cosa. Algo oculto en una conversación, una descripción: te dabas cuenta de que, todo el tiempo, había sido una respuesta diferente, otra persona vislumbrada pero ignorada, que era la clave de todo. Fuera lo que fuese todo. Y si volvías atrás, como a veces hacía Jenny, ahí estaban, las pistas que habías pasado por alto mientras leías, absorto en la necesidad de avanzar. Todo ahí, en silencio.
– María Swan –