Etiqueta: inocencia

Mokokoma Mokhonoana

En los tribunales, la función principal de los abogados no es probar ni refutar la inocencia; sin que casi ningún abogado ni su cliente lo sepan, su función es ahorrarle tiempo al tribunal.
– Mokokoma Mokhonoana –

Daphne du Maurier

Entonces Deborah se paró en la puerta de entrada, en el límite, y allí había una mujer con la mano extendida, exigiendo boletos. «Pase», dijo cuando Deborah llegó a su lado. «La vimos venir». La puerta de entrada se convirtió en un torniquete. Deborah empujó contra él y no hubo resistencia, pasó. «¿Qué es?» preguntó. «¿De verdad estoy aquí por fin? ¿Es este el fondo de la piscina?» «Podría ser», sonrió la mujer. «Hay tantas maneras. Simplemente elegiste esta por casualidad». Otras personas se apresuró a pasar. No tenían rostro, solo eran sombras. Deborah se hizo a un lado para dejarlas pasar, y en un instante desaparecieron, todos fantasmas. «¿Por qué solo ahora, esta noche?» preguntó Deborah. «¿Por qué no por la tarde, cuando vine a la piscina?» «Es un truco», dijo la mujer. «Aprovecha el momento. Estuvimos aquí esta tarde. Siempre estamos aquí. Nuestra vida continúa a tu alrededor, pero nadie lo sabe. El truco es más fácil de noche, eso es todo.» «¿Estoy soñando, entonces?», preguntó Débora. «No», dijo la mujer, «esto no es un sueño. Y tampoco es la muerte. Es el mundo secreto.» El mundo secreto… Era algo que Débora siempre había sabido, y ahora el patrón estaba completo. El recuerdo, y el alivio, fueron tan tremendos que algo pareció estallar dentro de su corazón. «Por supuesto…», dijo, «por supuesto…» y todo lo que había existido encajó a la perfección. No había ninguna disonancia. La alegría era indescriptible, y la oleada de sentimientos, como alas en el aire, la elevó lejos del torniquete y de la mujer, y lo tuvo todo. Eso era todo: la invasión del conocimiento. («La Piscina»)
– Daphne du Maurier –

Hermann Hesse

Sin obedecer a ningún hombre, dependiendo solo del clima y la estación, sin una meta ante ellos ni un techo sobre ellos, sin poseer nada, abiertos a cada capricho del destino, los vagabundos sin hogar llevan su existencia infantil, valiente y desaliñada. Son los hijos de Adán, que fue expulsado del Paraíso; los hermanos de los animales, de la inocencia. De la mano del cielo aceptan lo que se les da momento a momento: sol, lluvia, niebla, nieve, calor, frío, comodidad y penurias; el tiempo no existe para ellos, ni la historia, ni la ambición, ni ese extraño ídolo llamado progreso y evolución, en el que los dueños de casas creen tan desesperadamente. Un vagabundo puede ser delicado o tosco, astuto o torpe, valiente o cobarde; siempre es un niño de corazón, viviendo en el primer día de la creación, antes del comienzo de la historia del mundo, su vida siempre guiada por unos pocos instintos y necesidades simples. Puede ser inteligente o estúpido; Puede que sea profundamente consciente de la fugaz fragilidad de todos los seres vivos, de la mezquindad y el miedo con que cada criatura viviente transporta su pizca de sangre caliente a través de los glaciares del espacio cósmico, o puede que simplemente siga las órdenes de su pobre estómago con codicia infantil; siempre es el oponente, el enemigo mortal del propietario establecido, que lo odia, lo desprecia o le teme, porque no quiere que se le recuerde que toda existencia es transitoria, que la vida se marchita constantemente, que la muerte gélida e implacable llena el cosmos a su alrededor.
– Hermann Hesse –