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Felicidad. No hay forma de explicar la felicidad, ni de cómo aparece como un hijo pródigo que regresa al polvo a tus pies tras haber malgastado una fortuna lejos de casa. ¿Y cómo no perdonar? Haces un festín en honor a lo perdido, y tomas de su lugar la prenda más fina, que guardaste para una ocasión que no podías imaginar, y lloras día y noche para saber que no fuiste abandonado, que la felicidad guardó su forma más extrema solo para ti. No, la felicidad es el tío que nunca conociste, que aterriza en una avioneta monomotor en la pista de hierba, hace autostop hasta el pueblo y pregunta en cada puerta hasta que te encuentra dormido a media tarde, como sueles estar durante las horas despiadadas de tu desesperación. Llega al monje en su celda. Llega a la mujer que barre la calle con una escoba de abedul, al niño cuya madre se ha desmayado por la bebida. Llega al amante, al perro que mastica un calcetín, al empujador, a la cesta. al fabricante, y al dependiente apilando latas de zanahorias en la noche. Incluso llega a la roca en la sombra perpetua de los pinares, a la lluvia que cae sobre el mar abierto, a la copa de vino, cansada de contener vino.
– Jane Kenyon –