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Kim Stanley Robinson

Un matón. En tiempos de paz, Fitch estaría rondando una mesa de billar dándole problemas a la policía. Era perfecto para la guerra. Tibbets había elegido bien a sus hombres, o al menos a la mayoría. Al pasar de nuevo junto a Haddock, January se detuvo a observar al grupo de hombres en la cabina de navegación. Bromeaban, tomaban café. Todos se parecían un poco a Fitch: jóvenes duros, capaces e imprudentes. Se lo estaban pasando bien, viviendo una aventura. Esa era la impresión predominante de January sobre sus compañeros del 509.º; a pesar de las quejas y los momentos ocasionales de miedo que los dominaban, se lo estaban pasando bien. Su mente voló hacia el futuro y vio en qué se convertirían esos jóvenes con la misma claridad que si estuvieran frente a él con trajes de hombre de negocios, prósperos y calvos. Serían duros, capaces e imprudentes, y a medida que pasaran los años y la gran guerra se alejara en el tiempo, la recordarían con una nostalgia cada vez mayor, porque serían los supervivientes, no los muertos. Cada año de esta guerra se sentiría como diez en sus recuerdos, de modo que la guerra siempre sería la experiencia central de sus vidas: un tiempo en que la historia era palpable en sus manos, en que cada uno de sus actos cotidianos la afectaba, en que las cuestiones morales eran simples y otros les decían qué hacer. Así, a medida que pasaban los años y los supervivientes envejecían, sus cuerpos se deterioraban y sus vidas se estancaban en la rutina, inconscientemente se esforzaban cada vez más por sumir al mundo en otra guerra, pensando en lo más profundo de su ser que si tan solo pudieran regresar a la guerra mundial, mágicamente volverían a ser como en la anterior: jóvenes, libres y felices. Y para entonces, ostentarían posiciones de poder, serían capaces de hacerlo.
– Kim Stanley Robinson –

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Señaló otro número, que cambiaba tan rápidamente como el primero, pero con una trayectoria más baja; subió hasta un máximo de 8,79 rem por hora. Sin duda, el equivalente a varias vidas de radiografías dentales; pero la radiación fuera del refugio antitormentas habría sido una dosis letal, así que se libraron por poco. ¡Aun así, la cantidad que volaba por el resto de la nave! Miles de millones de partículas penetraban la nave y chocaban con los átomos de agua y metal tras los que se apiñaban; cientos de millones volaban entre estos átomos y luego a través de los átomos de sus cuerpos, sin tocar nada, como si no fueran más que fantasmas. Aun así, miles impactaban contra átomos de carne y hueso. La mayoría de esas colisiones eran inofensivas; pero entre todos esos miles, probablemente hubo una o dos (¿o tres?) en las que una cadena cromosómica recibió un impacto y se dobló de forma incorrecta: y ahí estaba. El inicio del tumor, comenzado con ese simple error tipográfico en el libro del yo. Y años después, a menos que el ADN de la víctima se reparara por casualidad, la promoción tumoral, parte más o menos inevitable de la vida, surtiría efecto, y aparecería algo más en su interior: cáncer. Leucemia, muy probablemente; y, muy probablemente, la muerte.
– Kim Stanley Robinson –