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Heather Demetrios

Pensé en el aire fresco y puro de la ciudad en la que siempre había soñado vivir. En los museos de arte, los tranvías y la misteriosa niebla que la envolvía. Casi podía oler los capuchinos que pensaba tomar en los cafés bohemios o escuchar la música indie en las librerías donde pasaría mi tiempo libre. Imaginé a los amigos que haría, a mis afines en el mundo del arte, y la habitación de la residencia estudiantil a la que me mudaría.
– Heather Demetrios –

Rebecca Raisin

Los libros de segunda mano tenían tanta vida. Habían vivido, a veces en muchos hogares, o tal vez solo en uno. Habían estado en aviones, viajado a playas soleadas o apretujados en una mochila y llevados a lo alto de una montaña donde el aire se enrarecía. «Algunos habían sido sostenidos en tibios baños con aroma a rosas, y se habían espesado y deformado con la humedad. Otros tenían garabatos infantiles en la página de agradecimientos, pequeños dedos buscando un espacio en blanco para dejar su marca. Luego estaban las novelas prístinas, que habían sido leídas con cuidado, con marcapáginas usados, casi como si su dueño apenas hubiera abierto las páginas, tan reacio era a dañar su tesoro. Los amaba a todos. Y me resultaba difícil separarme de ellos. Aunque años de venta de libros me habían curtido. Tenía que dejarlos ir, y cada vez deseaba fervientemente que fueran leídos bien y a menudo. Missy, mi mejor amiga, decía que estaba completamente chiflada, y que pasaba demasiado tiempo sola en mi tienda sombría, porque creía que mis libros se comunicaban conmigo. Un suave suspiro aquí, mientras estiraban sus encuadernaciones al amanecer, o un zumbido, mientras Anticipaban la presencia de un cliente que, quizás, rozaría la portada de un libro, incitándolo a hojearlo. Los libros eran exigentes con sus dueños y emitían un sonido, un zumbido casi imperceptible, cuando la persona adecuada estaba cerca. La mayoría de la gente ignoraba que los libros nos elegían a nosotros, justo cuando más los necesitábamos.
– Rebecca Raisin –