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Michael Chabon

{…} Estaba conforme con las cosas como estaban. No, no conforme: anhelaba, sufría y me consumía como el resto de la humanidad. A veces me sentía lo suficientemente feliz con el libro que leía o el que escribía, y la vida en la que estaba atrapada se sentía como una casa en un día lluvioso. Pero la mayor parte del tiempo simplemente me moría por escapar. Todo lo que necesitaba —todo lo que siempre he necesitado— era alguien que me desafiara, que me impulsara, me instigara, que agitara la olla. Odiaba los problemas, pero me encantaban los problemáticos. Odiaba el azar y la incertidumbre, pero me atraían aquellos que aparecían en tu puerta con su propio par de dados.
– Michael Chabon –

Michael Chabon

El sueño del avión n.° 13 contaba, más o menos, la historia de un sueño que Rosa había tenido sobre el fin del mundo. No quedaba ningún ser humano excepto ella, y se encontraba volando en un hidroavión rosa hacia una isla habitada por lémures inteligentes. Parecía haber mucho más: una especie de banda sonora gráfica construida en torno a imágenes relacionadas con Piotr Chaikovski y sus obras, y por supuesto, abundantes imágenes de comida; pero, por lo que Joe pudo deducir, esa era la esencia. La historia se contaba enteramente mediante collages, con imágenes recortadas de revistas y libros. Había imágenes de textos de anatomía, una musculatura descompuesta de la pierna humana, una explicación pictórica del peristaltismo. Había encontrado una antigua historia de la India, y muchos de los lémures de su apocalipsis onírico tenían las cabezas y las miradas tranquilas y horizontales de príncipes y diosas hindúes. Un libro de cocina de mariscos, repleto de fotografías a color de crustáceos hervidos y pescados enteros escalfados con miradas gelatinosas, había sido minuciosamente consultado. A veces escribía textos sobre las ilustraciones, ninguno de los cuales tenía mucho sentido para él; algunas páginas consistían casi enteramente en su letra desordenada, iluminada, por así decirlo, con collages. Había algunos dibujos marginales a lápiz, de estilo caricaturesco, como las criaturas que merodeaban por los márgenes de las páginas de los libros medievales.
– Michael Chabon –

Michael Chabon

El cohete era hermoso. En su concepción, había sido diseñado por un artista para romper una cadena que había atado a la raza humana desde que tomamos conciencia de la gravedad terrestre y de todas sus analogías en el sufrimiento, el fracaso y el dolor. Era a la vez una plegaria elevada al cielo y la respuesta a esa plegaria: Llévame lejos de este lugar horrible.
– Michael Chabon –

Michael Chabon

Estoy decepcionado de mí mismo. De mi vida. Toda mi vida, todo lo que intenté, solo llegué a la mitad. Intentas aprovechar el tiempo que tienes. Eso es lo que te dicen que hagas. Pero cuando eres viejo, miras atrás y ves que todo lo que hiciste, con todo ese tiempo, fue desperdiciarlo. Lo único que te queda es una historia de cosas que nunca empezaste o que no pudiste terminar. Cosas que luchaste con todas tus fuerzas por construir y que no duraron, o de las que luchaste con todas tus fuerzas por deshacerte y que aún siguen ahí. Me avergüenzo de mí mismo.
– Michael Chabon –