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BL Putnam Weale

Un asedio es siempre un hospital, un hospital donde abundan los pensamientos descabellados y donde se cometen locuras; donde, bajo el estímulo de una excitación antinatural, evolucionan nuevos seres, seres que, si bien conservan la forma externa de su antiguo ser, e incluso la mayoría de sus antiguas características externas, renacen de alguna manera sutil y ya no son los mismos… ¡La sal de la vida! ¿Es cierto, o es simplemente un error, como los que comete naturalmente el hombre amante de la vida? Porque no puede ser otra cosa que la sal de la muerte que ha reposado por un breve instante en la lengua de cada soldado: una sal repugnante que el soldado se niega a tragar y a la que solo se ve obligado con extraños gritos y murmullos demoníacos. A veces, pobre mortal, todas sus luchas y sus juramentos son en vano. La temible sal es forzada a bajar por su garganta y muere. Los muy afortunados solo conservan un sabor acre que define el análisis. Sin embargo, entre estos más afortunados hay muchas clases. Algunos, por ser neuróticos o por tener alguna maldición hereditaria, cuya existencia jamás sospecharon, acaban sucumbiendo; otros no sucumben del todo, pero llevan huellas a la tumba; otros, en cambio, parecen no inmutarse. Es un veneno muy sutil, que puede permanecer oculto en la sangre durante muchos meses y años. Creo que es algo terrible… Y, sin embargo, nadie entiende ni se molesta en hablar de esto… Los ingleses son orgullosos y quieren saber si estuviste dentro de la Legación Británica, su Legación, y cuando oyen un sí o un no, su interés se desvanece. Apenas saben lo que representaba la Legación. Los estadounidenses marchan hasta el Muro Tártaro, hablan de los «chicos del Tío Sam» y exclaman que no hace falta adivinar quién salvó las Legaciones. Los franceses son iguales, también los alemanes, incluso los italianos. Solo los japoneses y los rusos guardan silencio… Por lo tanto, estoy harto de todo esto, indescriptiblemente harto. Deseo escapar de mi hospital, irme a una tierra limpia donde entiendan tan poco de estas cosas que su indiferencia, al final, tal vez me convenza y me haga olvidar. Pero, ¿acaso se puede olvidar alguna vez?
– BL Putnam Weale –