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Suzanne Collins

“Peeta”, le digo con ligereza. “Dijiste en la entrevista que llevabas enamorado de mí desde siempre. ¿Cuándo empezó ese ‘desde siempre’?” “Oh, veamos. Supongo que el primer día de clases. Teníamos cinco años. Llevabas un vestido de cuadros rojos y tu cabello… estaba en dos trenzas en lugar de una. Mi padre te señaló cuando estábamos esperando para hacer fila”, dice Peeta. “¿Tu padre? ¿Por qué?” pregunto. “Dijo: ‘¿Ves a esa niña? Quería casarme con su madre, pero se fugó con un minero de carbón’”, dice Peeta. “¿Qué? ¡Te lo estás inventando!” exclamo. “No, es una historia real”, dice Peeta. “Y yo dije: ‘¿Un minero de carbón? ¿Por qué quería un minero de carbón si podía haberte tenido a ti?’ Y él dijo: ‘Porque cuando canta… hasta los pájaros se detienen a escuchar’”. “Es cierto. Lo hacen. Quiero decir, lo hicieron”, digo. Estoy atónito y sorprendentemente conmovido, pensando en el panadero contándole esto a Peeta. Me doy cuenta de que mi propia renuencia a cantar, mi propio desprecio por la música, tal vez no se deba realmente a que piense que es una pérdida de tiempo. Tal vez sea porque me recuerda demasiado a mi padre. “Entonces, ese día, en la asamblea de música, la maestra preguntó quién conocía la canción del valle. Tu mano se alzó en el aire. Ella te puso de pie en un taburete y te hizo cantarla para nosotros. Y te juro que todos los pájaros fuera de las ventanas se quedaron en silencio”, dice Peeta. “Oh, por favor”, digo, riendo. “No, sucedió. Y justo cuando terminó tu canción, supe, al igual que tu madre, que estaba perdido”, dice Peeta. “Entonces, durante los siguientes once años, traté de armarme de valor para hablar contigo”. “Sin éxito”, añado. “Sin éxito. Así que, en cierto modo, que mi nombre saliera sorteado en la cosecha fue una verdadera suerte —dice Peeta—. Por un momento, me siento casi tontamente feliz y luego me invade la confusión. Porque se supone que estamos inventando todo esto, jugando a estar enamorados, no realmente enamorados. Pero la historia de Peeta suena a verdad. Esa parte sobre mi padre y los pájaros. Y sí, canté el primer día de clases, aunque no recuerdo la canción. Y ese vestido de cuadros rojos… había uno, una prenda heredada de Prim que se lavó hasta convertirse en harapos después de la muerte de mi padre. Eso también explicaría otra cosa. Por qué Peeta recibió una paliza para darme el pan en ese horrible día tan triste. Entonces, si esos detalles son ciertos… ¿podría ser todo cierto? —Tienes una… memoria extraordinaria —digo con dificultad—. Lo recuerdo todo sobre ti —dice Peeta, apartándome un mechón de pelo de la cara—. Tú eres la que no prestaba atención. —Ahora sí —digo—. —Bueno, aquí no tengo mucha competencia —dice. Quiero alejarme, volver a cerrar esas persianas, pero sé que no puedo. Es como si oyera a Haymitch susurrándome al oído: «¡Dilo! ¡Dilo!». Trago saliva con dificultad y logro pronunciar las palabras: «No tienes mucha competencia en ningún sitio». Y esta vez, soy yo quien se inclina hacia adelante.
– Suzanne Collins –