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De las hermosas campanas del brezo, prepararon una bebida hace mucho tiempo, era mucho más dulce que la miel, mucho más fuerte que el vino. La prepararon y la bebieron, y yacían en bendito sueño, durante días y días juntos, en sus moradas subterráneas. Se alzó un rey en Escocia, un hombre cruel para sus enemigos, golpeó a los pictos en la batalla, los cazó como corzos. Sobre millas de la montaña roja, los cazó mientras huían, y esparció los cuerpos enanos de los moribundos y los muertos. Llegó el verano al país, roja era la campana del brezo, pero la manera de prepararla, nadie vivo para contarlo. En tumbas que eran como las de los niños, en la cima de muchas montañas, los cerveceros del brezo yacían contados entre los muertos. El rey en el páramo rojo cabalgó en un día de verano; y las abejas zumbaban y los zarapitos gritaban junto al camino. El rey cabalgó y estaba enojado, negra era su frente y pálida, para gobernar en una tierra de brezo, Y falta la cerveza de brezo. Fue afortunado que sus vasallos, Cabalgando libres por el brezal, Llegaron a una piedra que estaba caída Y la alimaña se escondía debajo. Bruscamente arrancados de su escondite, No dijeron ni una palabra: Un hijo y su anciano padre –Los últimos de la gente enana. El rey estaba sentado en lo alto de su corcel, Miró a los pequeños hombres; Y la pareja enana y morena Volvió a mirar al rey. Abajo a la orilla los tenía: Y allí en el vertiginoso borde –“Os daré la vida, alimañas, Por el secreto de la bebida.” Allí estaban el hijo y el padre Y miraron arriba y abajo; El brezo era rojo a su alrededor, El mar rugía abajo. Y habló el padre, Su voz era estridente: “Tengo una palabra en privado, Una palabra para el oído real. “La vida es preciada para los ancianos, Y el honor una cosa pequeña; Con gusto vendería el secreto”, Dijo el picto al rey. Su La voz era pequeña como la de un gorrión, y aguda y maravillosamente clara: “Con gusto vendería mi secreto, solo temo a mi hijo. “Porque la vida es poca cosa, y la muerte no es nada para el joven; y no me atrevo a vender mi honor, bajo la mirada de mi hijo. Tómalo, oh rey, y átalo, y lánzalo lejos en lo profundo; y es yo quien revelará el secreto que he jurado guardar.” Tomaron al hijo y lo ataron, cuello y talones con una correa, y un muchacho lo tomó y lo balanceó, y lo arrojó lejos y fuerte, y el mar se tragó su cuerpo, como el de un niño de diez años; y allí en el acantilado estaba el padre, el último de los enanos. “Verdadera era la palabra que te dije: solo temía a mi hijo; porque dudo del coraje del retoño, que va sin barba. Pero ahora en vano es la tortura, el fuego no servirá: aquí muere en mi pecho el secreto del brezo Cerveza.
– Robert Louis Stevenson –