Mirando fijamente a mi ardiente cita, su marido se yergue por primera vez en una década, ajustándose el peluquín mientras esboza una horrible sonrisa verdosa y dentuda que parece más bien un espasmo muscular de Stephen Hawking. En sus manos, una botella de cerveza, presa del pánico, se aprieta con la fuerza de un predicador sexualmente reprimido.
– Brett Tate –