Los retratos, de interés más histórico que artístico, habían desaparecido; y el tapiz, lleno del azul y el bronce de los pavos reales, caía sobre las puertas, y encerraba toda la historia y actividad intacta con belleza y paz; y ahora, cuando miraba a mi Crevelli y meditaba sobre la rosa en la mano de la Virgen, en la que la forma era tan delicada y precisa que parecía más un pensamiento que una flor, o sobre el amanecer gris y los rostros extasiados de mi Francesca, conocía todo el éxtasis de un cristiano sin su esclavitud a la regla y la costumbre; cuando meditaba sobre los antiguos dioses y diosas de bronce, que había hipotecado mi casa para comprar, tenía todo el deleite de un pagano en la belleza variada y sin su terror al destino insomne y su trabajo con muchos sacrificios; y solo tenía que ir a mi estantería, donde cada libro estaba encuadernado en cuero, estampado con intrincados ornamentos y de un color cuidadosamente elegido: Shakespeare en el naranja de la gloria del mundo, Dante en el rojo apagado de su ira, Milton en el gris azulado de su calma formal; y podía experimentar lo que quisiera de las pasiones humanas sin su amargura y sin saciedad. Había reunido a mi alrededor a todos los dioses porque no creía en ninguno, y experimentaba todos los placeres porque no me entregaba a ninguno, sino que me mantenía aparte, individual, indisoluble, un espejo de acero pulido: miré en el triunfo de esta imaginación a los pájaros de Hera, brillando a la luz del fuego como si estuvieran hechos de joyas; y para mi mente, para la cual el simbolismo era una necesidad, parecían los guardianes de mi mundo, cerrando todo lo que no fuera de una belleza tan abundante como la suya; y por un momento pensé, como había pensado en tantos otros momentos, que era posible robarle a la vida toda amargura excepto la amargura de la muerte; Y entonces, un pensamiento que había seguido a este una y otra vez, me llenó de una profunda tristeza.
– WB Yeats –

Los retratos, de interés más histórico que artístico, habían desaparecido; y el tapiz, lleno del azul y el bronce de los pavos reales, caía sobre las puertas, y encerraba toda la historia y actividad intacta con belleza y paz; y ahora, cuando miraba a mi Crevelli y meditaba sobre la rosa en la mano de la Virgen, en la que la forma era tan delicada y precisa que parecía más un pensamiento que una flor, o sobre el amanecer gris y los rostros extasiados de mi Francesca, conocía todo el éxtasis de un cristiano sin su esclavitud a la regla y la costumbre; cuando meditaba sobre los antiguos dioses y diosas de bronce, que había hipotecado mi casa para comprar, tenía todo el deleite de un pagano en la belleza variada y sin su terror al destino insomne y su trabajo con muchos sacrificios; y solo tenía que ir a mi estantería, donde cada libro estaba encuadernado en cuero, estampado con intrincados ornamentos y de un color cuidadosamente elegido: Shakespeare en el naranja de la gloria del mundo, Dante en el rojo apagado de su ira, Milton en el gris azulado de su calma formal; y podía experimentar lo que quisiera de las pasiones humanas sin su amargura y sin saciedad. Había reunido a mi alrededor a todos los dioses porque no creía en ninguno, y experimentaba todos los placeres porque no me entregaba a ninguno, sino que me mantenía aparte, individual, indisoluble, un espejo de acero pulido: miré en el triunfo de esta imaginación a los pájaros de Hera, brillando a la luz del fuego como si estuvieran hechos de joyas; y para mi mente, para la cual el simbolismo era una necesidad, parecían los guardianes de mi mundo, cerrando todo lo que no fuera de una belleza tan abundante como la suya; y por un momento pensé, como había pensado en tantos otros momentos, que era posible robarle a la vida toda amargura excepto la amargura de la muerte; Y entonces, un pensamiento que había seguido a este una y otra vez, me llenó de una profunda tristeza.

Rosa Alquímica

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