Betsy estaba tan llena de alegría que necesitaba estar sola. Subió a su habitación y se sentó en el baúl del tío Keith. Detrás de la casa de Tacy, el sol se había puesto. Se levantó viento y los árboles, con sus colores apagados, se mecían bajo un cielo amenazador. Todas las historias que les había contado a Tacy y Tib parecían danzar entre esos árboles, junto con todas las historias que planeaba escribir algún día y todas las que leería en la biblioteca. Buenas historias. Grandes historias. Los clásicos. No las novelas de Rena.
– Maud Hart Lovelace –

Betsy estaba tan llena de alegría que necesitaba estar sola. Subió a su habitación y se sentó en el baúl del tío Keith. Detrás de la casa de Tacy, el sol se había puesto. Se levantó viento y los árboles, con sus colores apagados, se mecían bajo un cielo amenazador. Todas las historias que les había contado a Tacy y Tib parecían danzar entre esos árboles, junto con todas las historias que planeaba escribir algún día y todas las que leería en la biblioteca. Buenas historias. Grandes historias. Los clásicos. No las novelas de Rena.

Betsy y Tacy van al centro

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