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Maud Hart Lovelace

Bueno, Betsy —dijo—, tu madre me dice que vas a usar el baúl del tío Keith como escritorio. Está bien. Necesitas un escritorio. A menudo he notado lo mucho que te gusta escribir. ¡Cómo devoras esas tabletas publicitarias de la tienda! Nunca había visto nada igual. Aunque no lo entiendo. Yo nunca escribo nada más que cheques. —¡Bob! —dijo la señora Ray—. Me escribiste las cartas más maravillosas antes de casarnos. Todavía las tengo, un montón. Cada vez que limpio la casa las releo y lloro. —¿Llorar, eh? —dijo el señor Ray, sonriendo—. A pesar de lo que diga tu madre, Betsy, si tienes algún talento para escribir, viene de familia. Su hermano Keith era muy talentoso, y tal vez tú también lo seas. Tal vez vayas a ser escritora. Betsy guardó silencio, agradablemente avergonzada. —Pero si vas a ser escritora —continuó—, tienes que leer. Buenos libros. Grandes libros. Los clásicos.
– Maud Hart Lovelace –

Maud Hart Lovelace

Betsy estaba tan llena de alegría que necesitaba estar sola. Subió a su habitación y se sentó en el baúl del tío Keith. Detrás de la casa de Tacy, el sol se había puesto. Se levantó viento y los árboles, con sus colores apagados, se mecían bajo un cielo amenazador. Todas las historias que les había contado a Tacy y Tib parecían danzar entre esos árboles, junto con todas las historias que planeaba escribir algún día y todas las que leería en la biblioteca. Buenas historias. Grandes historias. Los clásicos. No las novelas de Rena.
– Maud Hart Lovelace –