Rodeé con mis manos la taza familiar e intenté encontrar consuelo en ella. Era de la antigua vajilla Moss Rose de Thea, un vestigio de sus cuidadosos ahorros durante su primer año de matrimonio. Sin embargo, la vieja y suave taza ya no me brindaba consuelo, solo una sensación de impotencia, de que el tiempo se escapaba. La vajilla de los domingos se había convertido en algo cotidiano, en piezas dispares. Como Thea y yo.
– Lorena McCourtney –