
Oscuridad. La puerta de la habitación contigua no está del todo cerrada. Una franja de luz se extiende a través de la rendija de la puerta por el techo. La gente camina a la luz de las lámparas. Algo ha sucedido. La franja se mueve cada vez más rápido y las paredes oscuras se alejan cada vez más, hacia el infinito. Esta habitación es Londres y hay miles de puertas. Las lámparas se mueven rápidamente y las franjas se deslizan por el techo. Y tal vez todo sea un delirio… Algo había sucedido. El cielo negro sobre Londres estalló en fragmentos: triángulos, cuadrados y líneas blancas: el silencioso delirio geométrico de los reflectores. Los autobuses cegados, como elefantes, se precipitaron a algún lugar con las luces apagadas. El inconfundible repiqueteo sobre el asfalto de parejas rezagadas, como un pulso febril, se desvaneció. Por todas partes se oían portazos y se apagaban las luces. Y la ciudad yacía desierta, hueca, geométrica, barrida por una plaga repentina: cúpulas silenciosas, pirámides, círculos, arcos, torres, almenas.
Isleños y el pescador de hombres

Yevgeny Zamyatin
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