Etiqueta: isleños y el pescador de hombres.

Yevgeny Zamyatin

Oscuridad. La puerta de la habitación contigua no está del todo cerrada. Una franja de luz se extiende a través de la rendija de la puerta por el techo. La gente camina a la luz de las lámparas. Algo ha sucedido. La franja se mueve cada vez más rápido y las paredes oscuras se alejan cada vez más, hacia el infinito. Esta habitación es Londres y hay miles de puertas. Las lámparas se mueven rápidamente y las franjas se deslizan por el techo. Y tal vez todo sea un delirio… Algo había sucedido. El cielo negro sobre Londres estalló en fragmentos: triángulos, cuadrados y líneas blancas: el silencioso delirio geométrico de los reflectores. Los autobuses cegados, como elefantes, se precipitaron a algún lugar con las luces apagadas. El inconfundible repiqueteo sobre el asfalto de parejas rezagadas, como un pulso febril, se desvaneció. Por todas partes se oían portazos y se apagaban las luces. Y la ciudad yacía desierta, hueca, geométrica, barrida por una plaga repentina: cúpulas silenciosas, pirámides, círculos, arcos, torres, almenas.
– Yevgeny Zamyatin –

Yevgeny Zamyatin

El champán del sol fluía de un cuerpo a otro. Y allí estaba una pareja sobre la seda verde de la hierba, cubierta por una sombrilla color frambuesa. Solo se veían sus pies y un poco de encaje. En el magnífico universo bajo la sombrilla frambuesa, con los ojos cerrados, bebían de la chispeante locura. «¡Extra! ¡Extra! ¡Zeppelines sobre el Mar del Norte a las tres en punto!». Pero bajo la sombrilla, en el universo frambuesa, eran inmortales. ¿Qué importaba que en otro universo lejano la gente se estuviera matando entre sí?
– Yevgeny Zamyatin –