No todos salimos ilesos, no todos. Pero en algún lugar, se oye el clic de una pluma, una firma orgullosa, la mano de un padre sobre el hombro de un joven, y recargamos. Ese es el sonido de nuestra arma colectiva amartillándose, el clic de una pluma. Eso es cuando cargamos otra bala en la recámara. Dispara a ese chico, esperemos que le des a algo. Si consigue tres antes de volver a casa en su propia bolsa, entonces los números se ven bien. Ese padre recibe su medalla. Nadie más la llevará.
– Hugh Howey –