Categoría: Hugh Howey

Hugh Howey

No todos salimos ilesos, no todos. Pero en algún lugar, se oye el clic de una pluma, una firma orgullosa, la mano de un padre sobre el hombro de un joven, y recargamos. Ese es el sonido de nuestra arma colectiva amartillándose, el clic de una pluma. Eso es cuando cargamos otra bala en la recámara. Dispara a ese chico, esperemos que le des a algo. Si consigue tres antes de volver a casa en su propia bolsa, entonces los números se ven bien. Ese padre recibe su medalla. Nadie más la llevará.
– Hugh Howey –