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Categoría: Janet Fitch

Llevé el libro a una mesa, abrí sus suaves páginas color marfil… y me sumergí en él como en un estanque durante la estación seca.
– Janet Fitch –

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Ella estaría al otro lado del planeta, flotando en un mar turquesa, bailando a la luz de la luna al son de una guitarra flamenca.
– Janet Fitch –

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Era solo un principiante, pero aprendió muy rápido. Todo le resultaba increíblemente fácil. No era cierto. Lo difícil le resultaba fácil. Pero lo fácil le parecía increíblemente difícil.
– Janet Fitch –

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Mi madre escribió una vez un poema sobre los ríos. Eran mujeres, escribió. Al principio, niñas pequeñas, arroyuelos adornados con flores silvestres. Eran torrentes, abriendo caminos a través del granito puro, lanzándose desde acantilados, intrépidos e irresistibles. Más tarde, se volvieron robustos y útiles, con curvas anchas y lentas que transportaban comercio y aguas residuales, pero en sus profundidades inconscientes los bagres se atiborraban, crecían hasta alcanzar el tamaño de barcazas, y en las tormentas centenarias, se alzaban, olvidando las promesas que habían hecho, los votos matrimoniales, y ahogaban todo a kilómetros a la redonda. Finalmente, se desvanecían, vacíos por el nacimiento, palúdicos, en un abanico de pantanos que se encontraban con el océano.
– Janet Fitch –

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Pensaba que la arcilla debía sentirse feliz en las manos de un buen alfarero.
– Janet Fitch –

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Sueñan con hombres de manos delicadas, elocuentes en ternura, dedos que rozaban una mejilla, que delineaban labios entreabiertos en el braille de los amantes. Manos que esculpían dulzura en carne áspera, que acariciaban pechos y encendían caderas, abriéndose, amasando. La carne se convierte en pan en el calor de esas manos, trenzada y levadiza.
– Janet Fitch –

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