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Janet Fitch

Mi madre escribió una vez un poema sobre los ríos. Eran mujeres, escribió. Al principio, niñas pequeñas, arroyuelos adornados con flores silvestres. Eran torrentes, abriendo caminos a través del granito puro, lanzándose desde acantilados, intrépidos e irresistibles. Más tarde, se volvieron robustos y útiles, con curvas anchas y lentas que transportaban comercio y aguas residuales, pero en sus profundidades inconscientes los bagres se atiborraban, crecían hasta alcanzar el tamaño de barcazas, y en las tormentas centenarias, se alzaban, olvidando las promesas que habían hecho, los votos matrimoniales, y ahogaban todo a kilómetros a la redonda. Finalmente, se desvanecían, vacíos por el nacimiento, palúdicos, en un abanico de pantanos que se encontraban con el océano.
– Janet Fitch –