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Jude Deveraux

Era el hombre más perfecto que ella jamás había imaginado. Era estrella de cine, hombre de anuncios de ropa interior, tipo del gimnasio, el obrero de la construcción con la camiseta roja que le había silbado pero ella fingió no haberlo oído; era el hombre de traje de tres piezas cuya inteligencia era tan atractiva como su físico; era el jovencito perezoso e indolente de diecisiete años cuyos músculos se marcaban bajo la ropa, estrellas del rodeo y esos hombres de mejillas tersas y gafas que abrazaban a sus hijos con ternura. Era todos ellos.
– Jude Deveraux –

Jude Deveraux

Uno pensaría que la sola idea de un escritor de novelas románticas haría sonreír a la gente. Ah, qué bonito. Amor. Hacer el amor. Risas. Besos. Pero no, el mundo está patas arriba, por lo que veo, y las novelas románticas y sus autores son ridiculizados, silbados y, en general, escupidos. ¿Por qué razón? Una de mis favoritas es que las mujeres que las leen podrían confundir la realidad e imaginar que un hombre las va a rescatar de la vida. Según esta teoría, las mujeres son tan tontas que no pueden distinguir una historia de la realidad. ¿Acaso alguien se preocupa de que los HOMBRES que leen thrillers de espías vayan a atacar a sus vecinos con un arma automática? No, no recuerdo que nadie pensara eso. Tampoco recuerdo que nadie se preocupara por las novelas de misterio o la ciencia ficción. Simplemente parece que son las viejas tontas las que podrían pensar que un tipo guapo, atento y generoso las va a rescatar. Cariño, si alguna mujer pensara que un tipo guapo la va a rescatar, las novelas románticas no representarían el cuarenta por ciento de la industria editorial.
– Jude Deveraux –