Categoría: Laura Whitcomb

Laura Whitcomb

La biblioteca huele a libros viejos: mil portales de cuero a otros mundos. Oigo el silencio, como la mente de Dios. Siento una presencia en la silla vacía a mi lado. La bibliotecaria me mira con recelo. Pero la biblioteca es un lugar sagrado, y me siento con la santa patrona de los lectores. Una luz divina palpitante me atraviesa por un instante, como un atisbo de eternidad olvidado al instante. Ella se ha ido. Huelo a moho, oigo el tictac del reloj, veo una silla vacía. Pregúntame ahora y te diré que esto es solo un lugar donde no se puede tocar música ni comer. Ella se ha ido. La biblioteca apesta.
– Laura Whitcomb –