Categoría: Miles Watson

Miles Watson

Nadie sabía mucho sobre la Vigésimo Octava División de Infantería. No era una unidad de renombre. Conocían a la Primera División Aerotransportada y a los Eagles, a la Octogésima Segunda División Aerotransportada y a Hell on Wheels, pero no a la Vigésimo Octava División de Infantería. Su nombre provocaba un silencio sepulcral, como si estuviera en una sala llena de graduados de Harvard y les dijera que su título era por correspondencia.
– Miles Watson –

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Los judíos se acurrucan junto al muro, con los ojos muy abiertos, las palmas hacia arriba y los dedos extendidos: una postura colectiva de sumisión. Incluso ahora, con todo lo que ha pasado, con la ciudad en ruinas y los muertos esparcidos por las calles como cristales rotos, no quieren creer que de verdad vayamos a matarlos. Al fin y al cabo, somos alemanes; el pueblo más civilizado de Europa. Y somos soldados, no asesinos. Excepto hoy. Hoy somos ambas cosas.
– Miles Watson –

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En los años en que no pude verlo, llegué a conocer a mi padre a través de la fotografía. Mis percepciones de él se forjaron en cuadrados en blanco y negro que robaban un instante de la historia y lo inmortalizaban entre las páginas de un álbum familiar. Cuando evocaba la imagen del hombre, me llegaba congelada, con bordes negros, plana. Estaba pálido sobre los pliegues de su uniforme, enmarcado por la estela espumosa de algún barco, con gotas de sol atrapadas en los botones de su chaqueta. Me guiñaba un ojo desde los puertos de descanso de innumerables lugares exóticos. Con una letra atroz, garabateaba palabras acartonadas y forzadas al desconocido que llevaba su nombre y sus rasgos, contándole aventuras lejanas, travesuras bajo soles más abrasadores que el que brillaba sobre el Gran Reich Alemán.
– Miles Watson –