Categoría: Sana Krasikov

Sana Krasikov

Los líderes bolcheviques encaramados en lo alto del Mausoleo eran tan difíciles de distinguir como peones de ajedrez. Pero Florence también estaba segura de que podía reconocer los ojos brillantes de Iósif Stalin, que la observaban cada día laboral desde el retrato al óleo sobre el escritorio de Timofeyev.
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El atardecer comenzaba a posarse sobre la Plaza Roja. Parecía haber una visión oculta por descubrir. Un mensaje sobre el espíritu caótico del hombre y su sombría dignidad. Su dignidad y su poder. Su poder y su propósito. Estaba segura de que había algún hilo conductor allí, pero la carga de descifrarlo la hacía sentir demasiado cansada.
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Moscú se le presentaba como una extensión asiática de calles tortuosas, chozas de madera y coches de caballos. Pero otra Moscú ya estaba surgiendo entre el caos de la primera. Las calles construidas para acomodar los caminos de los burros habían sido demolidas y reemplazadas por bulevares más anchos que dos o tres avenidas Park. En las aceras, los peatones eran desviados hacia tablones alrededor de enormes fosas de construcción. Un olor a aserrín y limaduras de metal flotaba en el aire.
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Sergey describió los imponentes hornos y las plantas que se alzaban desde las estepas. «¡Cuánto hemos avanzado! ¡Cuánto trabajo queda aún por hacer!». Algún día tendría que verlo con sus propios ojos. Florence releyó la última frase con un nudo en el estómago. ¿Era una invitación?
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Nuestros comunistas no son como los vuestros. En Nueva York siempre están en la calle manifestándose, pero sus demandas son absurdas. ¡Rebajen los alquileres! ¡Comida y electricidad gratis para los pobres! Exigen que los propietarios abran sus apartamentos vacíos para alojar a los desempleados. Incluso exigen que el Partido Comunista distribuya las ayudas por desempleo en lugar del Departamento de Trabajo. ¡Bien podrían pedir pastel y champán!
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Solo entonces, mientras se disponía a cruzar la avenida, volvió a divisar al hombre del sombrero fedora. Estaba al otro lado de la calle, pero el color caramelo de su abrigo era inconfundible. Merodeaba frente a lo que parecía un Ford V8 estacionado de frente en la acera. Florence se ajustó el chal sobre los hombros y cruzó a la esquina opuesta de la plaza. Cuando se giró para mirar de nuevo, él ya no estaba.
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