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Sherwood Anderson

Hay un momento en la vida de todo niño en el que, por primera vez, reflexiona sobre el pasado. Quizás sea ese el instante en que cruza la línea hacia la adultez. El niño camina por las calles de su pueblo. Piensa en el futuro y en la huella que dejará en el mundo. Ambiciones y remordimientos despiertan en su interior. De repente, algo sucede; se detiene bajo un árbol y espera como si una voz lo llamara por su nombre. Fantasmas del pasado se cuelan en su conciencia; las voces externas le susurran un mensaje sobre las limitaciones de la vida. De estar completamente seguro de sí mismo y de su futuro, pasa a dudar por completo. Si es un niño imaginativo, se le abre una puerta y, por primera vez, contempla el mundo, viendo, como si desfilaran ante él, las incontables figuras de hombres que, antes que él, surgieron de la nada, vivieron sus vidas y volvieron a desaparecer en la nada. La tristeza de la madurez ha llegado al niño. Con un leve suspiro, se ve a sí mismo como una simple hoja arrastrada por el viento por las calles de su pueblo. Sabe que, a pesar de las palabras altisonantes de sus compañeros, debe vivir y morir en la incertidumbre, como algo arrastrado por los vientos, destinado a marchitarse bajo el sol como el trigo.
– Sherwood Anderson –