Categoría: W. Somerset Maugham

W. Somerset Maugham

—No le veo la utilidad a leer lo mismo una y otra vez —dijo Phillip—. Eso no es más que una forma laboriosa de ociosidad. —¿Pero crees que tienes una mente tan brillante que puedes comprender al escritor más profundo en una primera lectura? —No quiero comprenderlo, no soy crítico. No me interesa por él, sino por mí. —¿Entonces por qué lees? —En parte por placer, porque es un hábito y me siento igual de incómodo si no leo que si no fumo, y en parte para conocerme a mí mismo. Cuando leo un libro, parece que lo leo solo con los ojos, pero de vez en cuando me encuentro con un pasaje, quizás solo una frase, que tiene significado para mí, y se convierte en parte de mí; he extraído del libro todo lo que me sirve y no puedo obtener nada más aunque lo lea una docena de veces.
– W. Somerset Maugham –

W. Somerset Maugham

Por supuesto que puede ocurrir un milagro, y puede que seas un gran pintor, pero debes confesar que las probabilidades son de un millón a una en tu contra. Será una venta terrible si al final tienes que reconocer que lo has echado todo a perder.»»Tengo que pintar», repitió. «Suponiendo que nunca seas más que un pintor de tercera categoría, ¿crees que habrá valido la pena renunciar a todo? Después de todo, en cualquier otro ámbito de la vida no importa si no eres muy bueno; puedes arreglártelas bastante bien si eres simplemente adecuado; pero es diferente con un artista.»»Eres un maldito tonto», dijo. «No veo por qué, a menos que sea una tontería decir lo obvio.»»Te digo que tengo que pintar. No puedo evitarlo. Cuando un hombre cae al agua no importa cómo nade, bien o mal: tiene que salir o se ahogará.
– W. Somerset Maugham –

W. Somerset Maugham

Caminé con la mirada fija en el sendero, pero por los rabillos vi a un hombre escondido tras un olivo. No se movió al acercarnos, pero intuí que nos observaba. En cuanto pasamos, oí un estruendo. Wilson, como un animal acorralado, había huido a salvo. Fue la última vez que lo vi. Murió el año pasado. Había soportado esa vida durante seis años. Una mañana lo encontraron en la ladera de la montaña, tendido plácidamente, como si hubiera muerto mientras dormía. Desde donde yacía, había podido ver los dos grandes peñascos llamados Faraglioni, que emergen del mar. Era luna llena y debió de haber ido a verlos a la luz de la luna. Quizás murió de la belleza de aquella vista… —El comedor de loto
– W. Somerset Maugham –