Categoría: Walt Whitman

Un niño dijo ¿Qué es la hierba? trayéndomela con las manos llenas; ¿Cómo podría responderle al niño? No sé qué es más que él. Supongo que debe ser la bandera de mi disposición, tejida con una esperanzadora materia verde. O supongo que es el pañuelo del Señor, un regalo perfumado y un recuerdo dejado a propósito, que lleva el nombre del dueño en alguna esquina, para que podamos ver y notar, y decir ¿De quién? O supongo que la hierba es en sí misma un niño, el bebé producido de la vegetación. O supongo que es un jeroglífico uniforme, y significa, brotando por igual en zonas amplias y estrechas, creciendo entre gente negra como entre blancos, Kanuck, Tuckahoe, congresista, Cuff, les doy lo mismo, los recibo por igual. Y ahora me parece el hermoso cabello sin cortar de las tumbas. Con ternura te usaré, hierba rizada, puede que transpires de los pechos de los jóvenes, puede que si los hubiera conocido los hubiera amado, puede que seas de ancianos, o de hijos tomados pronto del regazo de sus madres, y aquí estás, el regazo de las madres. Esta hierba es muy oscura para ser de las cabezas blancas de las ancianas, más oscura que las barbas incoloras de los ancianos, oscura para venir de debajo de los pálidos paladares rojos de las bocas. O, después de todo, percibo tantas lenguas que hablan, y percibo que no vienen de los paladares por nada. …¿Qué crees que ha sido de los jóvenes y los ancianos? ¿Y qué crees que ha sido de las mujeres y los niños? Están vivos y bien en algún lugar, el brote más pequeño muestra que realmente no hay muerte, y si alguna vez la hubo, condujo la vida hacia adelante, y no espera al final para detenerla, y cesó en el momento en que apareció la vida. Todo sigue adelante y hacia afuera, nada se derrumba, y morir es diferente de lo que cualquiera suponía, y más afortunado.
– Walt Whitman –