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Hay algo más que te atrapa, que te mantiene trabajando día y noche a costa de tu sueño, tu alimentación y tu atención a tu familia y amigos, algo más allá del amor por resolver problemas. Y esa otra fuerza es la anticipación de comprender algo del mundo que nadie ha comprendido antes. Einstein escribió que cuando se dio cuenta por primera vez de que la gravedad era equivalente a la aceleración —una idea que sustentaría su nueva teoría de la gravedad— fue el «pensamiento más feliz de mi vida». En proyectos de menor envergadura, he experimentado ese placer de descubrir algo nuevo. Es una sensación exquisita, una sensación de poder, una oleada de adrenalina, una sensación de vivir para siempre. Ser el primer recipiente en albergar esta novedad. Todos los científicos que he conocido tienen al menos una cualidad más en común: hacen lo que hacen porque les apasiona y porque no pueden imaginar hacer otra cosa. En cierto sentido, esta es la verdadera razón por la que un científico hace ciencia. Porque el científico debe hacerlo. Tal compulsión es a la vez una bendición y una carga. Una bendición porque la vida creativa, en cualquier empeño, es un don lleno de belleza y no se le da a todos, una carga porque el llamado es implacable y puede ahogar el resto de la vida. Esta bendición y carga mixta debe ser la razón por la que el astrofísico Chandrasekhar siguió trabajando hasta los ochenta y tantos años, por la que un visitante del apartamento de Einstein en Berna encontró al joven físico meciendo a su bebé con una mano mientras hacía cálculos matemáticos con la otra. Esta bendición y carga mixta debe haber sido el «dulce infierno» al que se refería Walt Whitman cuando se dio cuenta a una edad temprana de que estaba destinado a ser poeta. «Nunca más», escribió, «escaparé.
– Alan Lightman –