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En un instante, Hurlow olvidó la belleza de los sonidos y percibió el olor del miedo. Lo olió como lo huele un animal, con el aliento frío en sus fosas nasales. Había leído sobre Pan, un dios muerto al que se podía venerar tranquilamente mientras se sumergía en un libro en una pensión londinense, pero allí, a esas horas, era un dios al que no se debía despreciar. («Furze Hollow»)
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