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Tenía una casita de una sola planta, tres dormitorios, un baño completo y un aseo, una cocina-sala de estar-comedor combinada con ventanas que daban al oeste, un pequeño porche de ladrillo donde había un banco de madera desgastado por el viento que bajaba de las montañas y del mar, el viento del norte, el viento que se colaba por las grietas, el viento que olía a humo y venía del sur. Tenía libros que había guardado durante más de veinticinco años. No muchos. Todos viejos. Tenía libros que había comprado en los últimos diez años, libros que no le importaba prestar, libros que podrían haberse perdido o robado, por lo que le daba igual. Tenía libros que a veces recibía cuidadosamente empaquetados y con direcciones de remitente desconocidas, libros que ya ni siquiera abría. Tenía un jardín perfecto para cultivar césped y plantar flores, pero no sabía qué flores se darían mejor allí: flores, en contraposición a cactus o suculentas. Ya habría tiempo (eso pensaba) para la jardinería. Tenía una puerta de madera que necesitaba una capa de pintura. Él tenía un salario mensual.
– Roberto Bolaño –