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Me gustan los huevos y el tocino —me dice George—. Pero —su rostro se ensombrece—, ¿sabes que el tocino es…? —se le llenan los ojos de lágrimas—, ¿Wilbur? La señora Garrett se sienta a su lado de inmediato—. George, ya hemos hablado de esto. ¿Te acuerdas? Wilbur no se convirtió en tocino. —Así es. —Yo también me inclino mientras las lágrimas de George se derraman—. Charlotte la araña lo salvó. Vivió una vida larga y feliz… con las hijas de Charlotte, eh, Nelly y Urania y… —Joy —concluye la señora Garrett—. Tú, Samantha, eres una joya. Espero que no robes en tiendas. —Empiezo a toser—. No. Nunca. —¿Entonces el tocino es Babe, mamá? ¿Es Babe? —No, no, Babe sigue pastoreando ovejas. El tocino no es Babe. El tocino solo se hace con cerdos muy malos, George. La señora Garrett le acaricia el pelo y luego le seca las lágrimas. «Cerdos malos», aclaro. «¿Hay cerdos malos?» George parece nervioso. Ups. «Bueno, cerdos sin alma». Eso tampoco suena bien. Busco una buena explicación. «Como los animales que no hablan en Narnia». Tonto. George tiene cuatro años. ¿Conocerá Narnia ya? Todavía está en Jorge el Curioso. Pero la comprensión ilumina su rostro. «Oh. Está bien entonces. Porque me gusta mucho el tocino.
– Huntley Fitzpatrick –