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Era descarado cómo la vida se burlaba de uno; ¡era una broma, un motivo de llanto! O uno vivía y dejaba que sus sentidos jugaran, bebía hasta saciarse del pecho materno primitivo —que traía gran dicha pero no protegía contra la muerte—; entonces uno vivía como un hongo en el bosque, colorido hoy y podrido mañana. O bien uno se ponía a la defensiva, se aprisionaba para trabajar e intentaba construir un monumento al fugaz paso de la vida —entonces uno renunciaba a la vida, no era más que una herramienta— uno se alistaba al servicio de lo que perduraba, pero se secaba en el proceso y perdía su libertad, su alcance, su pasión por la vida… ¡Ay, la vida solo tenía sentido si uno lograba ambas cosas, solo si no estaba dividida por esta frágil alternativa! Crear, sin sacrificar los sentidos por ello. Vivir, sin renunciar a la movilidad de la creación. ¿Era eso imposible?
– Hermann Hesse –