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Terry Pratchett

Su cráneo sin ojos observó la hilera de disfraces, los restos cerosos de la mesa de maquillaje. Sus fosas nasales vacías aspiraron la mezcla de olores a naftalina, grasa y sudor. Había algo allí, pensó, que casi pertenecía a los dioses. Los humanos habían construido un mundo dentro del mundo, que lo reflejaba prácticamente igual que una gota de agua refleja el paisaje. Y sin embargo… y sin embargo… Dentro de este pequeño mundo se habían esmerado en colocar todo aquello de lo que uno pensaría que querrían escapar: el odio, el miedo, la tiranía, etcétera. La muerte estaba intrigada. Creían querer ser extraídos de sí mismos, y cada arte que los humanos imaginaban los llevaba más adentro.
– Terry Pratchett –

Terry Pratchett

Alguien tiene que hacerlo. Está muy bien pedir ojo de tritón, pero ¿te refieres a tritón común, moteado o crestado? ¿Qué ojo, de todos modos? ¿Servirá igual de bien la tapioca? Si sustituimos la clara de huevo, ¿el hechizo a) funcionará, b) fallará o c) derretirá el fondo del caldero? La curiosidad de Goodie Whemper sobre estas cosas era enorme e insaciable*.* Casi insaciable. Probablemente se sació en su último vuelo para probar si un palo de escoba podía sobrevivir a que le arrancaran las cerdas una por una en pleno vuelo. Según el pequeño cuervo negro que había entrenado como registrador de vuelo, la respuesta era casi con toda seguridad no.
– Terry Pratchett –